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第1章（第1页）

清晨六点半，A市还没完全醒过来。陈氏集团总部大厦高耸在晨光里，玻璃幕墙把初升的太阳折射成一片片碎金，晃得人睁不开眼。

陈岩套着深蓝色的保安制服，帽檐压得低低的，一手叉腰，一手扶着腰间的对讲机，在大厦门前的广场上来回踱步。

他身后那扇旋转门一年到头转个不停，进进出出的都是西装革履的男人和脚踩细高跟、丝袜裹着小腿的女人。

他们从他身边走过去，没人多看他一眼，像是他立在那儿的一根柱子，又像是门口那块擦得锃亮的铜牌。

他在这块铜牌旁边站了十五年。

从十八岁站到现在，站成了一块活招牌。

起初还有人叫他一声小陈，逢年过节打个招呼，后来连前台的小丫头都懒得抬眼。

他习惯了，日子也就这么过。

他守这扇门，守得比谁都稳，比谁都久。

门里那块大理石地面，哪个角落有几道裂纹，哪块砖被人踩松了，他都一清二楚。

同班的保安老周蹲在花坛边抽烟，烟头一亮一灭。

他眯着眼，冲陈岩努了努嘴：“小陈，你说这世道，亲爹在大厦顶上坐着，亲儿子在底下给人看门，这叫什么。”

“叫命。”陈岩接了一句，脸上挂着笑，话里没有火气，像是把这句话说了八百遍，说顺了嘴，说到最后连自己都信了。

老周吐了口烟，摇了摇头：“你这小子，心倒是宽。换了我，亲爹那么有钱，高低也得闹一闹，闹出个说法来。都是陈家的种，凭什么他在顶上喝咖啡，你在底下吃灰。”

“闹什么。饭碗要紧。”陈岩拍了拍腰间的对讲机，“我要是把这身皮丢了，连看门的活都捞不着，到时候真去睡桥洞。”

“你爹又不缺你这一个儿子的钱。”

陈岩没接这茬。

他抬头，目光沿着大厦的玻璃幕墙一路往上，一直爬到最顶层。

顶层那扇落地窗对着广场，晨光把玻璃映成一片刺眼的白，看不清里面有没有人。

那是他爹的办公室。

十五年，他连那扇门都没进去过。

窗玻璃反着光，像是另一道门，关得死死的，焊在顶层。

“你说，”老周把烟屁股摁灭在花坛沿上，又摸出一根，“你爹到底认不认你这个儿子？”

“认不认，不都一样。”陈岩收回目光，“我户口本上，姓陈。这就够了。”

“你倒是想得开。”

“想不开也没用。”陈岩说，“我又不能拎着把刀上去问他。”

老周被这话噎了一下，张了张嘴，又闭上了。他跟陈岩搭班搭了好几年，知道这小子平时话不多，一旦开口，句句都往实里砸，砸得人接不住。

“你妈当年，我可是见过的。”老周叼着烟，眯起眼，像是在翻旧账，“你小时候，她抱着你来接过你爹下班，就站这门口。那真是，啧，全集团找不出第二个那样的。脚上那双黑高跟，走得又稳又好看，多少老爷们儿偷着看。”

陈岩握着警棍的手指收紧了一下。

他已经很久没听人提起那个女人了。

十五年了，这个名字像一块压在水底的石头，没人捞，也就没人记得底下还压着东西。

他嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。

“老周，”他顿了顿，“你知道我妈叫什么？”