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第157章（第1页）

恶魔说中了一件事。

他拒绝了交易，但代价系统并不会因此放过他。卡卡用二十年寿命换来的契约，从来没有说过代价只会由卡卡一个人承担。本金在卡卡身上，但利息像一场暴风雨，席卷的从来不只一个人。

克里斯把手从后颈放下来，站在原地喘了一会儿气，快步走进浴室打开水龙头用冷水洗了把脸，水流顺着下颌滴在洗手池的大理石台面上，在白色石头上留下深色的水渍。

他抬起头看着镜子里的自己——眼睛下面的青色血管比平时明显一些，嘴唇干燥，颧骨上还有下午训练被阳光晒出的泛红。

他没有把这件事告诉卡卡。

但他也没有对自己说“这是为了他好”。他只是决定等比赛结束之后再说——等卡卡坐在老特拉福德的看台上看完他踢完这场球，等他跑向看台对卡卡挥完手，等他回到家里确认卡卡的鼻血日志上今天写的是“没有异常”。

然后他就会告诉卡卡的。至少克里斯现在是这么想的。

克里斯把浴室的灯关掉，回到卧室钻进被子里，把被子拉到下巴，闭上眼睛。

隔着眼皮他仍然能感知到床头柜上手机屏幕的微光，像一颗不灭的星星，连接着他和1457千米之外那个正在睡觉的人。

他把手从被子里伸出来，放在手机屏幕上，拇指在卡卡的头像上轻轻划过了一次。然后他翻了个身，把脸埋进枕头里，强迫自己入睡。

明天的比赛他会赢。不是靠恶魔的交易，不是靠别人的牺牲。他要靠自己的双脚、靠二十年足球生涯刻进骨头里的每一个动作记忆，踢一场让卡卡在看台上看得值得的比赛。

后颈的灼痛还在隐隐跳动，像一个小型警报器在他的皮肤下面低声嗡鸣。

他想起恶魔离开时说的最后一句话——“这件事不由你决定。”

也许是的，也许利息总有一天会找到他身上，但这一刻他仍然有得选——他可以选择不为自己的荣耀而透支健康。

窗外，曼彻斯特的夜空开始飘起细雨，水滴敲在玻璃上发出细碎的声响。街对面的酒店招牌在雨幕中模糊成一片红色的光晕，像一盏永远不灭的信号灯。

克里斯在雨声中渐渐睡去，梦里有老特拉福德的欢呼声，有一个穿客场球衣的身影在阳光下朝他伸出手——那次贴面礼的触感仍然留在他右侧脸颊，温凉的，轻得像一声叹息。而他整个人从梦里到梦外都在想同一件事：

卡卡要来了。

卡卡说他会来。

克里斯在球员通道里排队，满脑子都是这几个字。

老特拉福德的球员通道狭窄而幽长，红色灯光从两侧的墙壁底部打上来，把每个人的脸都照得像被火炙烤过。他站在队列的第三位，球鞋踩在水泥地面上发出沉闷的回响，手指无意识地反复摩挲着腕带边缘的线头。

主场的球迷在头顶上方制造着低沉的轰鸣，那声音穿过混凝土结构传下来，变成了一种沉闷的震动，像一只巨兽正在地底深处翻身。

克里斯对这条通道太熟悉了，他在这里跑动过无数个九十分钟，草坪的气味、更衣室里消毒水的味道，每一样都像刻在他骨头里的纹路。

但今晚不一样。

今晚是焦点战，全英国的媒体都盯着他，盯着这个刚从马德里回来的葡萄牙人，盯着他的状态、他的情绪、他手臂上那枚袖标。

更衣室里挂着他的七号球衣，名字印在红色布料上，和他离开之前一模一样——但所有人都知道，有些东西已经不一样了，他和马德里之间的那些旧闻，他和卡卡之间那些被反复放大的镜头，像一层雾气，罩在这个赛季刚开始的征程上。

前面有人回头看了他一眼，是他现在的队友。对方朝他点了点头，他也点了点头，交换了一个“准备好了吗”的眼神。

队伍开始往前移动。

裁判在前面吹了声哨，示意球员准备入场。

克里斯把护腿板往上推了一下，把队长袖标也往上推了半寸，让它紧紧箍在手臂上。

通道尽头的光越来越亮。球迷的山呼海啸从敞开的大门里涌进来，像汹涌的海浪撞碎在堤坝上。克里斯夹在队友中间走进球场，刺目的聚光灯打在每一片草叶上，老特拉福德的看台四面展开，红色的旗帜和围巾在人群中翻涌，像海洋在飓风里被搅动。他眯起眼睛，下意识地扫了一眼西看台的方向。

那是卡卡答应过要坐的位置。

如果卡卡来了，自己一眼就能找到他——在人群中找到卡卡不需要技巧，他的眼睛会自动过滤掉所有多余的信息，只留下那一个人的轮廓。