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第111章 收束（第5页）

就是一个普通的，送儿子出门的母亲。

我拉着行李箱，轮子在地板上滚动，骨碌骨碌，跨出了门。

走了两步，我停住了。回头看。

母亲还站在门口，看着我。

“妈，”

“嗯？”

“那我走了。”

母亲点了点头。没有说”好”，就是点了一下头，很快，下巴往下一顿。

我转过身，拉着行李箱，沿着街道，往前走。轮子在砖地上。咯噔。咯噔，咯噔。

走了大约十几步，我回头看了一眼，母亲还站在门口，手扶着门框，看着我，身体微微前倾，像是想往前走一步，但没有迈出来。

我转回头，继续走。没有再回头。

“今晚吃什么”。

我走到车站，上了车，车门在我身后关闭，嗤，一声气响。

坐在靠窗的位置，塑料座椅，凉的，从窗户看出去。

县城的街道正在晨光中慢慢苏醒，早餐摊摆出来了。

热气腾腾的，油条在油锅里翻滚，滋滋响，有人在等公交车，缩着脖子，有人在遛狗，狗在电线杆下抬了抬腿。

一切和任何一天一样，没有因为我要走了而发生任何变化。

我的手机震了一下。在口袋里，嗡嗡，我掏出来。是母亲发来的短信：

“今晚吃什么？”

我看了那四个字，看了很久。屏幕的光在晨光里不算亮，但那四个字，在黑底白字的屏幕上。很清晰。

以前母亲总是问”今晚吃什么”，不是真的想知道答案，是一种，确认，确认我还在。确认我晚上会回来吃饭。现在她已经知道我不会回来吃饭了。她还是要问。

我打了几个字，又删了。又打，

“到平阳了看看同学，随便吃点。你也记得吃。”

过了一会儿，她又发来一条，

“好。”

只有一个字。

我把手机放进口袋，看着窗外。

县城在向后移动，那些我走了十几年的街道，那些春节时挂上的红灯笼，有些还没拆，在晨风里微微晃动，像是还没准备好和春节告别。

我靠着车窗，闭上了眼睛。

“今晚吃什么”，这四个字，大概是她这辈子对我说过的最多的话。从小学到初中到高中到大学，每一次放学回家，她问的都是同一句话。我从来没有认真回答过。总是说”随便”——但她从来没有停止过问。

今天她还在问。即使她知道我不会回来吃了。她还在问。即使我已经坐在离开县城的车上了。她还在问。

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因为那是她唯一知道怎么说的，关于爱的话。不是”我爱你”——不是”我会想你”——是”今晚吃什么”。是”钱够不够”——是”穿周正一点”——是”到了打个电话”。她不说那些漂亮话，她只说这些——最日常的——最普通的——最能让她感觉到。她还在做母亲的事。

我把那四个字又看了一遍，”今晚吃什么”。

我打了几个字，删了——又打——”到平阳了看看同学，随便吃点。你也记得吃。”

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