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第11章 余烬（第1页）

良久。

画室里没有声音，只有两个人渐渐平复的呼吸，像两条河流在入海口汇合之后，终于找到了同一个节奏，缓缓地、沉沉地流向远方。

窗外的天色已经完全暗了下来，只剩下那盏昏黄的台灯，在墙上投下两个人交叠的影子。

那影子一动不动，像一幅被时间凝固的画，又像一尊被遗忘在角落里的雕塑，落满了岁月的灰尘。

欣怡躺着没有动。

她看着天花板，那片被台灯照亮的白色天花板，上面有一道细小的裂缝，从灯座的边缘一直延伸到墙角，像一条干涸的河床。

她盯着那道裂缝看了很久，久到她几乎能数清裂缝里每一粒灰尘的轮廓。

她的身体还在微微颤抖。

不是刚才那种剧烈的、痉挛般的颤抖，是一种更细微的、更深层的震颤，像地震过后的余波，一下、两下、三下，越来越轻，越来越慢，但始终没有完全停歇。

她的腿间还残留着他的温度和湿润，那种感觉像一层薄薄的雾，笼罩在她的皮肤上，让她觉得既真实又不真实。

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刚才发生了什么？

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她问自己。

但她没有回答。

小李从她身上滑落。

他的动作很慢，像一只从温暖的窝里被赶出来的幼兽，恋恋不舍地、一步三回头地离开。

他的身体从她身上一点一点地退开，先是他压在她胸口的重量消失了，然后是他搭在她腿间的手松开了，最后是他埋在她颈窝里的脸抬起来了。

他跪在地上。

跪在她腿旁的沙发边缘，像一只蜷缩在神像脚下的信徒。

他的额头抵在她的小腿上，脸埋在她膝盖旁的裙褶里，肩膀一耸一耸地颤抖着，发出一声又一声压抑的、含混的呜咽。

不是刚才那种崩溃的、绝望的痛哭，是一种更安静的、更持续的抽噎，像一口泉眼在黑暗中无声地涌水，没有尽头，没有止歇。

他的泪水滴在她小腿的裤袜上，洇开一小片深色的痕迹，像雨滴落在白色的花瓣上。

“谢谢……”

他的声音从她膝盖旁传来，闷闷的，像被什么东西堵住了喉咙。

“谢谢学姐……”

他抬起头，那双红肿的眼睛从下方仰望着她，泪水糊了满脸，狼狈得不成样子。

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但他的目光里有一种她从未见过的东西——不是欲望，不是卑微，是一种更纯粹的、更接近本能的感激。

“谢谢欣怡……”

他叫了她的名字。