“因为爱是最坚固的铠甲,能抵挡世间所有严寒。而彼此,是最温暖的归宿,能融化生命里所有冰雪。”
保存,关机。
躺回床上,搂住她。她无意识地往我怀里缩了缩,睡得香甜。
窗外,月亮高悬,雪地无声。
但春天,已经在路上。
出版社的入职通知在周一正式送达。
杨雯雯把offerletter看了又看,然后郑重地收进书桌最上层的抽屉里,和那个“优秀教师”奖杯放在一起。
“新的开始。”她轻声说,像在对自己宣誓。
接下来的日子突然变得安静。
教务处的工作清闲得近乎无聊——整理历年试卷,归档教学计划,校对打印材料。
每天下午四点就能下班,她骑着自行车穿过渐渐回暖的街道,去菜市场买新鲜的蔬菜和鱼。
我开始习惯这种日常:傍晚回到家,厨房飘出饭菜香,她在灶台前忙碌,头发松松地挽起,围裙上沾着一点油渍。
窗外的梧桐树开始冒出新芽,嫩绿嫩绿的,在夕阳里透明得发光。
“回来啦?”她头也不回,“洗手吃饭。”
日子像一条平缓的河流,不疾不徐地向前流淌。那些惊涛骇浪仿佛已经是很久以前的事,久到像上辈子。
周五晚上,我们去看了一场话剧。
小剧场,观众不到百人。
故事讲的是两个在战乱中失散的爱人,用了半生时间寻找彼此,最后在异国的街头擦肩而过,谁也没认出谁。
散场时,杨雯雯眼睛红红的。
“怎么了?”我问。
“没什么。”她摇头,挽住我的手臂,“就是觉得。。。。。。能在一起,真好。”
我们沿着深夜的街道慢慢走。
三月的风已经不再刺骨,带着湿润的、隐约的花香。
路边的玉兰开了,大朵大朵的白,在路灯下像一盏盏柔软的灯。
“赵晨,”她忽然说,“我们回家吧。”
语气里有某种不同寻常的东西。我侧头看她,她的脸在夜色中看不太清,但眼睛很亮。
“好。”
到家时已经十一点多。她没开大灯,只开了玄关一盏小小的壁灯。昏黄的光晕把客厅切割成明暗两半,我们在交界处站着,谁也没动。
“要喝水吗?”我问。
“不渴。”
空气里有种微妙的张力,像暴雨前的寂静,像潮汐涨到最高点那一刻的静止。我能听见自己的心跳,能听见她轻轻的呼吸声。
她向前走了一步,走进光亮里。脱掉外套,里面是一件米白色的针织衫,领口有些松,露出锁骨清晰的线条。
“今天。。。。。。”她开口,又停住。
“嗯?”
“今天在办公室,听到两个年轻老师在聊天。”她走到窗边,背对着我,“说周末要和男朋友去温泉酒店,说那里有私汤,可以一边泡温泉一边看星星。”
我走过去,站在她身后。玻璃窗上倒映出我们的影子,一前一后,重叠又分开。
“你想去吗?”我问,“我们可以去。”
“不是想去。”她转过身,面对我,“是在听到她们聊天的时候,突然意识到。。。。。。我们已经很久没有那样了。”