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第12章 官僚主义的赞歌（第2页）

“哎哟，太客气了！太客气了！”少尉手忙脚乱地从口袋里掏出火柴，想要给路德维希点烟，却发现对方已经自己点上了，只好尴尬地给自己点着，贪婪地吸了一大口，“我就说几位是干大事的人！果然，一出手就不凡啊！”

他那双绿豆眼在“油猪”身上转了两圈，眼里的敬畏更浓了。这哪里是佣兵团，这简直就是过江猛龙啊。

“开门！快开门！”少尉转身对着那几个还在发愣的手下吼道，靴子狠狠踢在木栅栏上，“都瞎了吗？没看见贵客回来了？！”

厚重的城门在绞盘的吱呀声中缓缓开启。

“几位，咱们别在门口站着了。”少尉点头哈腰地在前头引路，态度殷勤得简直像是见到了亲爹，“中队长还没睡呢，正在驻地里处理公务。要是让他知道你们把这块心病给去了，哪怕是睡觉也得笑醒过来！这边请，这边请！”

宪兵第407中队的驻地，是一座典型的联邦标准公务风格砖石建筑。

一进门，一股混合着陈年烟草、廉价油墨和受潮纸张的独特气味便扑面而来。

这种味道，对于任何一个跟官僚机构打过交道的人来说都不陌生——那是“流程”与“效率低下”发酵出来的味道。

办公室里堆满了摇摇欲坠的文件山，墙上贴着的通缉令大多已经泛黄卷边。

几个文书模样的士兵正趴在桌子上打瞌睡，听到动静才迷迷糊糊地抬起头。

中队长克劳斯少校是个留着两撇夸张八字胡的中年人。

当那个浑身赤裸、只裹着条破毛毯的“油猪”被扔到他那张擦得锃亮的红木办公桌前时，这位少校手里的茶杯差点没拿稳。

“这就是……那个‘油猪’？”

少校绕过办公桌，用手杖嫌弃地戳了戳地上的胖子，像是在检查一块不新鲜的猪肉。

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在得到肯定的哼哼声后，他猛地抬起头，目光如炬地审视着眼前这群看起来并不算特别强壮的佣兵。

“零伤亡？”少校不可置信地问道，手里转着那根镶银的手杖，“据我所知，那帮疯子可是磕了药的。就连我的突击小队上次进去都不小心折了两个弟兄。”

“运气好罢了。”路德维希面不改色地回答，语气平淡得像是在说今天天气不错，“对方大概是药磕多了，脑子不太清醒。再加上我们有一位……非常擅长制造混乱的法师顾问。”

他侧身指了指正趴在窗台上看飞蛾扑火的艾萨塔。后者察觉到视线，回过头露出了一个天真烂漫的笑容，顺便比了个剪刀手。

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少校的嘴角抽搐了一下。

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无论如何，他也无法把这个看起来像是还没断奶的贵族少爷和“制造混乱的法师”联系起来。

但他是个聪明人，或者说，是个懂得在体制内生存的老油条。

既然结果是完美的，过程就不重要了。

“很好。非常好。”少校坐回椅子上，换上了一副公事公办的严肃面孔，但这副面孔在看到那一堆战利品清单时迅速崩塌，变得柔和起来。

接下来的半个小时，对于习惯了刀光剑影的逐风者们来说，简直比在贫民窟里砍杀还要折磨。

那是一场关于表格、印章和签字的噩梦。