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第11章 余烬（第2页）

那两个字从他嘴里溢出来的瞬间，他的眼泪又涌了出来，像两口被凿穿的泉眼，怎么也止不住。

他低下头，把脸重新埋进她的膝盖旁，肩膀剧烈地颤抖着。

“对不起……”

他的声音越来越小，小到几乎听不见。

“谢谢……对不起……谢谢……”

那几个词在他嘴里反复地、无序地滚动着，像一串被弄乱的念珠，他不知道该先念哪一颗，只能把它们一股脑地倒出来，堆在她脚边，像一堆杂乱的、带着体温的供品。

欣怡躺着没有动。

她看着天花板，眼角的泪痕已经干了，只在鬓角留下几道浅浅的盐渍，像海水退去后沙滩上的纹路。

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她的呼吸已经完全平复了，胸口的起伏变得缓慢而深沉，像潮汐退回了海里，只留下平坦的、湿润的沙滩。

她伸手。

她的手指落在他的后脑勺上，穿过他汗湿的头发，轻轻地、缓慢地摩挲着。

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那个动作很轻，轻得像一缕烟，像一片羽毛，像一阵拂过湖面的微风。

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像在图书馆里那样。

像那个深秋的午后，在古籍阅览室里，他坐在她对面，算错了三遍现金流折现模型，抬起头来看她，眼里满是忐忑和不安。

她伸出手，轻轻落在他的肩膀上，告诉他：“没关系，再来一次就好。”

像那样。

她的指尖在他后脑勺上画着圈，那种圈画得很慢，很轻，像在安抚一只受惊的幼兽，又像在抚摸一件易碎的瓷器。

她能感觉到他的头发被汗水浸湿了，黏在指腹上，带着一种潮湿的、属于年轻男性的热度。

他没有抬头。

他只是把脸更深地埋进她的膝盖旁，肩膀的颤抖慢慢平息下来，变成一种更安静的、更持续的抽噎。

他的呼吸从急促变得缓慢，从破碎变得平稳，像一只终于找到归宿的流浪狗，蜷缩在温暖的角落里，慢慢地、慢慢地安静下来。

画室里只剩下台灯的嗡鸣声和他们交错的呼吸。

良久。

她的手指停了下来。

“下不为例。”

她的声音很轻，轻到像是在自言自语。

但那四个字落在安静的空气里，却像四颗钉子，钉进了两个人之间的某个地方，把刚才发生的一切都封存在了一个透明的盒子里——可以看见，但不可触碰，不可重复，不可逾越。