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第3章 没人会和钱过不去（第3页）

对，两周，一分钱都不会少你的。”

他挂断电话，看向远方的荒漠。

空气里似乎多了一点奇怪的味道。

不是沙子，也不是硝烟。

而是一种腐烂，带着某种化学制剂的甜腥味。

菲斯克皱了皱眉。

他在感知里发现，空气中的微生物群落似乎也变得异常活跃。

但菲斯克只是啐了一口唾沫在地上。

他大步走向下一辆破旧的皮卡，大手一伸，嗓音再次响彻七号站：

“十五块！

现金！

快点！”

阳光依旧毒辣。

阿富汗的太阳一旦沉入地平线，温度的流失便不再有任何缓冲。

空气中的灼热感在极短的时间内被抽离，取而代之的是一种能够穿透衣物的干冷。

这种干冷夹杂着从兴都库什山脉吹来的风，贴着满是砂砾的地面横扫而过，卷起一阵阵细碎的尘土，打在混凝土防爆墙上，发出极为细微的沙沙声。

菲斯克站在七号检查站的入口处，巨大的身躯将路口堵得严严实实。

公路上的车流已经稀疏了许多。大部分试图前往巴格拉姆或者更远地方的人，都会选择在白天赶路。

夜间的阿富汗公路不仅视线极差，更是各种武装分子和路边炸弹活跃的温床。

菲斯克抬起左手，借着岗亭里漏出来的一点昏黄灯光，看了一眼手腕上的防水电子表。

时间显示为晚上十一点十五分。

按照这条公路上的潜规则，到了十一点三十分以后，前方位于交战区边缘的几个前哨卡就会彻底放下栏杆，禁止任何平民车辆通行。

这种做法是为了防止在夜色掩护下，有不明身份的车辆浑水摸鱼，趁乱冲撞基地防线。

这也意味着，七号站今天的“营业时间”即将结束。

远处的主干道上，出现了几束昏黄的车灯。

灯光在起伏不平的沙丘之间上下颠簸，伴随着老旧柴油发动机那令人牙酸的轰鸣声，缓慢地向着检查站的方向挪动。

这是今天晚上的最后一批客人。

菲斯克把斜挎在胸前的M4A1卡宾枪往后推了推，腾出双手，双脚微微分开，站定在减速带的后方。

是一台几乎看不出原本颜色的皮卡。

车头右侧的车灯已经碎了，只剩下一个空洞的眼眶，左侧的车灯也黯淡得可怜，勉强照亮前方五六米的地面。

皮卡在距离菲斯克还有三米的地方踩下了刹车。

刹车片摩擦着生锈的刹车盘，发出一声极其尖锐的悲鸣。

车窗没有摇下来，因为它根本就没有玻璃。

驾驶座上坐着一个瘦削的当地人，头上裹着厚厚的头巾。

菲斯克走上前，靴子踩在沙地上的声音沉重而稳定。他没有说话，只是习惯性地伸出那只巨大的右手，掌心朝上，停在车窗的边缘。

司机转过头，借着微弱的光线，菲斯克看清了对方的脸。

那张脸呈现出一种极度不正常的灰白色，额头上布满了密密麻麻的汗珠。

汗水顺着深陷的眼窝和脸颊的皱纹往下流，汇聚在下巴上，然后滴落在肮脏的衣领里。

“咳咳……咳……”

司机突然剧烈地咳嗽起来。他猛地弯下腰，双手死死抓着方向盘，整个上半身随着咳嗽的动作剧烈颤抖。