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第12章 CIA是什么狗东西（第4页）

后斗上下来的那七个阿拉伯武装民兵，此刻正散落在货车四周，把刚才那番话听得一清二楚。

他们的目光在菲斯克和那个美国人之间来回扫动，都在等着看这个独自守站的美国大兵怎么回应这种压迫。

菲斯克看了一眼那七个人。

然后看了看他们手里那些崭新的M4A1，全息瞄准镜，消音器，一水儿的最新配件。

然后，他把烟从嘴里拿下来，用两根手指夹着，在空气里掸了掸烟灰。

“懂。”

他说。

那人的嘴角已经开始上扬了，以为这件事就这么过去了。

“懂的意思是！”

菲斯克把烟重新叼回嘴角，语气没有任何起伏，就像是在报告天气，“我听说过这种规矩。”

“就是那种，某些人觉得自己不需要遵守规矩的规矩。”

他顿了一下。

“但那种规矩，在这里不管用。”

那人的笑容停在了脸上，像是一张被风吹皱的纸，开始出现裂缝。

“我最后说一遍！”

“六十美元。”

菲斯克把那句话重新放回到空气里，语气和第一次说的时候一模一样。

没有加速，没有减速，没有任何情绪附加。

男人终于把脸上那层“讲道理”的壳子彻底剥掉了。

他深吸了一口气，走近了两步，把声音压得很低，带着一种只有经过专业训练的人才知道怎么用，冰冷的威胁感。

“我也最后说一遍。”

“这辆车，不交钱。”

“你，让开。”

后斗上下来的七个武装民兵，已经把枪端起来了一半。

不是完全举起，就是那种端在腰间，枪口朝下，随时可以抬起来的姿势。

他们的目光全都锁定在菲斯克身上。

空气里的温度，似乎比正午的阳光还要高了几度。

菲斯克低头，把烟从嘴里抽出来，把烟蒂在自己的靴底上按灭。

然后他抬起头，非常认真地，把眼前这个人从头看到脚，又从脚看到头。

细框眼镜，鼻梁高挺，下巴微微绷着。

手，白净，没有老茧，是一双从来不需要干活的手。

菲斯克把所有这些细节都看完了，然后开口。

“你是哪个学校毕业的？”

那人愣了。

这个问题，在这个语境里，完全超出了他的预期范围。

“什么？”

“常青藤吧。”

菲斯克没等他回答，自顾自地点了点头，“耶鲁，还是哈佛？”

“看你这副眼镜，我猜是哈佛。”

“哈佛的人喜欢买这种镜框，显得自己聪明。”