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第651章 父亲（第4页）

轻。

太轻了。

六岁的孩子，抱起来还没一袋面粉沉。

他箍紧。

两条胳膊收到最紧，手指头扣在自己的肘弯里，锁死了。

不松手。

谁来也不松手。

他蜷在地牢的砖地上，下巴抵着女儿的头顶。

头发扎脸。

他不躲。

碎砖渣硌着膝盖，积水泡着裤腿，他不挪。

哭声闷在胸腔里，从骨头缝往外渗。

不是嚎啕，是那种憋得太久、憋到整个人都在发抖的闷哭。

肩膀一耸一耸，背弯成弓，像个被人打碎了又自己黏回去的陶罐。

范统站在金库入口。

铁算盘拨到一半，手停了。

拇指按着珠子，没拨下去。

他盯着地牢方向听了两息。

把算盘塞回怀里。

没吭声。

拎起斩马刀。

一言不发，迈步朝着被士卒按在地上、还在咒骂的本尼迪克特走过去。

铁靴底碾在碎石板上。

声音又闷又重。

一步一个印子。

朱高燧抱着金砖坐在墙根底下。

他看见范统的背影从身边走过。

那把斩马刀拖在地上，刀尖划过石板，刺啦刺啦地响。

朱高燧把到嘴边的话咽回去了。

把金砖放在膝盖上，闭了嘴。

让·莫罗抱着女儿，从通往地牢的台阶上一步一步走了上来。

两条胳膊弓成一个圈，把孩子整个兜在胸口。

一只手护着后脑勺，手掌张开，把那颗小脑袋稳稳托在掌心里。

每上一级台阶，都先用脚尖试稳了再落脚。

怕颠。

日光扎下来。

照在他和女儿身上。

灰尘在光柱里浮动。