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第87章 光盘2（第4页）

水是冰的，在脸上刺了一下。

我关掉水龙头，撑着洗手台，看着镜子里的自己——脸上全是水，往下滴，眼睛里有血丝。

我站了一会儿，然后走回去，删掉了6号盘的文件，然后又从回收站里恢复了。

我没有再看一遍。

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凌晨三点的书房。

电脑的散热风扇还在转，嗡嗡的，像一只困在窗户里的蜜蜂。

屏幕已经黑了，屏保跳出来了，三维管道在黑色背景上蜿蜒扭动，拐弯，分叉，再合拢，像一条没有尽头的路。

我靠在椅背上，头仰着，眼睛半睁半闭地对着天花板。

天花板上有一道裂缝，从墙角延伸到灯座旁边，细细的，像一根黑色的线。

www。

窗外没有声音。

连狗叫都没有。

整个世界都睡了，只有我还醒着。

身体陷在椅子里，腿伸得很直，脚踝交叉。

手垂在椅子扶手的外侧，食指和中指之间夹着一根烟，已经燃到了滤嘴，我自己都没有注意到。

灰烬掉在地板上，散开了，灰色的粉末，在地板上像一小堆细灰。

我没有抽那根烟。

只是夹着它。

我站起来——动作很慢，像关节已经生锈了，每动一下，都能听到骨头在关节里转动的声音，咔，咔。

走到窗边。

把窗户推开了一条缝，冷风钻进来，冬天的尾巴，春天的前奏——那种冷不是刺骨的，是一种正在离开的冷，像一个人转身走远时留下的最后一点凉意。

我吸了一口冷空气，肺里凉了一下，然后关上了窗户。

走到书房门口，走廊的灯还亮着。

母亲睡前留的，她被拘留之后就开始这样——每天晚上给走廊留一盏灯。

好像怕黑，又好像怕别的什么。

我关了走廊的灯，走进自己的房间。

躺在床上。

天花板是黑的。

窗帘缝里透进来一道街灯的光，在天花板上画出一道窄窄的亮条。

我想起了那些画面里的母亲——三年里的母亲，化妆的，不化妆的，穿碎花裙的，穿浴袍的，笑着的，哭着的，被打的，打人的，妥协的，反抗的。

我把这些画面一个一个叠在一起，像叠照片。

最上面一层是今天晚饭时坐在我对面的母亲——瘦了一圈，安静地吃着一碗粥，筷子夹起一根咸菜的时候，手是稳的。

和光盘里一模一样——不管发生什么，那双手从来没抖过。

我闭上了眼睛。