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第111章 收束（第2页）

这些画面，像一卷没有尽头的带子，在我的脑子里反复播放，不会停止。

我翻了一个身，面朝窗户。窗帘没有完全拉上。月光从缝隙里透进来。银白色的，在地板上画出一道斜斜的光，像一根银线铺在地上。

我没有睁开眼睛。我只是躺着，听着这座房子在深夜里的声音。

远处，偶尔一辆汽车驶过。

轮胎在干燥的路面上。

低沉的声音，由远及近，再由近及远，渐渐消失，像一条声音的线从一端拉到另一端。

中层。

客厅里的钟在走。

滴答。

滴答，那种老式的石英钟，母亲结婚时买的，走了二十多年了。

钟面的玻璃有些划痕了。

声音不大，但在深夜，很清晰。

近层。

我自己的呼吸声，吸，呼，吸，呼，还有，隔着墙，母亲房间里的声音，我特意安静下来去听，不是鼾声，是一种，平缓的，均匀的呼吸，母亲睡着了。

我听着那个呼吸声，听了几分钟。

然后我翻了个身，也慢慢睡着了。

凌晨。母亲房间的灯亮了。

我醒来时，天还没有全亮，窗外是那种黎明前最深的蓝色，浓稠的，像墨汁在水中化开的感觉，从窗户透进来。

房间里的一切都笼罩在一层蓝灰色的光里。

我听到厨房里有动静，很轻，像是怕吵醒我，锅盖碰着锅沿的声音，小心翼翼的，水流的声音，被调到了最小，哗，不是哗啦哗啦的，是细细的。

我坐起来。披上外套，外套是昨天搭在椅背上的，布料是凉的，轻轻推开门。

厨房的灯亮着，暖黄色的光，从门缝里漏出来。

母亲背对着我，在灶台前忙碌。

她穿着一件旧棉睡衣，深蓝色的，外面套了一件围裙，格子的，头发随便扎了一下。

有些碎发垂在脸侧，没有梳，就用手拢了拢。

锅里在煮什么东西，白色的蒸汽升起来。

她的脸在蒸汽后面，有些模糊，她侧着头，用勺子搅了一下。

勺子碰着锅沿，叮的一声，然后她举起勺子，吹了吹，尝了尝，又加了一点盐，指尖捏了一小撮，撒进锅里。

我站在门口，看着她的背影，看了一会儿。

头发随便扎着一个低马尾，一些碎发垂在脸侧，她低头的时候，能看到耳侧那一片新生的白发，她没有拔掉它们，就任由它们在那里，在晨光里，像一小撮银色的丝线，在灯光下。

亮亮的。

刚起床，没有洗脸，有些浮肿，眼角的皱纹比白天明显一些，但她不在乎，没有人在凌晨五点在乎自己好不好看。

手握着汤勺，手腕上还戴着那块东方双狮表，我送的那块，秒针一颤一颤地向前走。

从不停下来。

时间在它上面流动，一秒一秒地流走。

微微弯着腰，看着锅里的汤，她的肩膀，不像之前那样紧绷了。是一种，在做一件熟悉的事时的松弛，肌肉是放松的，线条是柔和的。