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第112章 终章（第4页）

圆润的，但没有涂颜色。

她看起来。

恢复了一些，不是回到过去。

是往前走了一小步，这一步不大，但她确实迈出去了。

我走到厨房门口，靠在那里，看着母亲洗菜，水龙头哗哗地响，水冲在她的手指上。她用手指翻动着菜叶，把泥土冲掉。

“妈。”

“嗯？”

“我把那些光盘，收起来了。”

母亲手上的动作，停了一下。很短，像是卡带跳了一帧，然后继续洗菜，水流哗哗的，

“放哪儿了？”

“衣柜顶层，一个纸箱里。”

母亲没有回答。她把洗好的菜捞出来。甩了甩水，放在案板上。开始切，刀刃落在砧板上。笃。笃，笃，有节奏的，不紧不慢。

过了一会儿，她说了一句，”嗯。”

只有一个字，但那个”嗯”，不是以前那种”这个话题到此为止”的嗯，是一种，”我知道了。就这样吧”的嗯，尾音没有收得太紧，是松的。

我没有再说话。站在那里，看着母亲切菜，窗外的阳光照进来。落在她的肩膀上。是三月的阳光了。带着温度的，能照出布料上细微的绒毛。

午后的阳光。一起坐一坐。

午饭后。

母亲洗了碗，碗在水池里冲过。

她用抹布擦干，放回碗架上。

一个一个的，摆好。

然后走到客厅，在沙发上坐下来。

她没有开电视，没有拿毛线，就是坐了下来。

手放在膝盖上。

没有做任何事。

我也走过来。在她旁边的沙发上坐下。

两个人，在午后的客厅里，各自坐着，没有说话。

窗外的阳光照进来。

三月午后的光，不是冬日那种冷白色的，也不是夏天那种炽烈的，是一种，柔和的，暖融融的金色，在客厅的地板上铺开一块温暖的光斑，光斑的边缘，被窗框切出一道整齐的界线。

光里浮着细小的灰尘，缓慢地，安静地，漂浮着，像是一粒粒缩小的星球，在自己的轨道上旋转，永远碰不到彼此。

墙上的钟在走动，滴答，滴答，秒针跳动的幅度，总是那么一小格，二十多年了。它一直这样走。从不停下来问自己为什么要走。

我靠在沙发上。

半闭上眼睛。

阳光落在我的脸上。

微微发烫，眼皮后面能感觉到一团橙红色的光，但不是灼热的，是一种，让人想在这样的光里待久一点的温度，像是一只温暖的手贴在脸上。

我侧过头，看母亲。

她坐在沙发另一头，没有看我，在看着窗外，窗外是一棵老槐树，光秃秃的，但枝条的顶端，已经有了细小的芽眼。

她的表情很平静，不像春节时那样绷着，也不像光盘里那样木然，是一种，没有防备的，松弛的平静。

她的头发里，那一片白发还在。