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第11章 虚假的喘息 武大郎的生日宴（第10页）

他嗯了一声。

从灶房墙边站直——后背离开墙壁时，衣服和墙皮之间轻轻扯了一下，发出了一声极细微的分离声。

墙上有一道她每天烧火时鞋跟踢出来的浅槽。

他在下午没注意这道槽——现在他的手指从槽里移开，指尖上沾了一点墙灰，干的。

他用手指把墙灰在自己裤腿上蹭掉了。

走出灶房时经过她身边。

这一次他没有抱她。

他的袖口擦过了她的手背——藏青色的细麻从她的指节上拖过去，只有指节上那一片干涩发红的皮肤上残留着一道正在变凉的擦痕。

她没有缩手。

他也没有停。

他推开木门。

门闩滑进槽里，在她的背后发出了一声干燥的木头摩擦声。

月光把石榴树枝的影子印在她家门前青砖地上——枝桠分了三条，中间那条最粗，末梢搭在井沿上。

他在影子上停了一拍脚步，然后继续走。

紫石街在他身后收缩到只剩最后一声犬吠——不知道是谁家的狗，叫了两声，短和长，然后安静。夜色把所有木门关上了。

他走上桥。

桥下的水在黑暗中听不出深浅，只有水面被月光照亮的那一小片能看到水在动——不是流，是缓缓地、没有方向地晃动。

下桥。

宅邸后门的灯笼在巷口晃。

灯油快烧完了，火苗比平时矮一截。

他推开书房的门。

坐下来，把账本翻开。

当归。

枸杞。

紫石街。

浣花溪。

笔尖在当归数量一栏后面停顿了很久——笔尖离纸面刚好隔着一根头发丝的厚度，墨在笔尖上凝了一滴，没有落下去。

手指在笔管上半松着——虎口的位置有轻微的酸，是今天在茶坊里翻那本册子时翻出来的。

他把笔搁下。

笔杆和笔架碰出极轻的一声——瓷和竹，然后是安静。

蜡烛没有点——他坐在黑暗里，窗外石榴树的影子投在纸窗上，枝桠分出的三条枝叉在纸面上缓缓移动。

纸窗的另一面有露水，影子透过湿纸之后边缘模糊了。

他把手放在账本封面上没有翻开，掌心贴着装订线——装订线是新的，绳结硌在掌纹上。