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第67章 回北京（第3页）

三个人，就这样围成了一个不规则的、却紧密的圈。

“妈，”叶青开口，声音不高，但每个字都清晰平稳，带着一种超越年龄的沉稳，“我们三个开个会。”

李秋梅抬眼看她，目光相触。

女儿的眼睛黑沉沉的，像两潭深水，表面平静无波，底下却蕴藏着巨大的力量。

她点了点头，喉咙有些发紧，没说出话。

叶青伸出右手，轻轻握住了母亲搁在被子上的手。

李秋梅的手很凉，皮肤干燥，指关节有些粗大，是常年劳作留下的痕迹。

叶青的手则温热、有力，掌心有长期握笔和锻炼留下的薄茧。

“首先，”叶青收紧手指，将那冰凉的手握得更牢些，“妈，为了我和叶洋，你一定要坚强。”

这句话像一把钥匙，轻轻转动，打开了李秋梅竭力维持的平静闸门。

眼泪毫无预兆地涌了上来，瞬间模糊了视线。

但她这一次没有躲闪，没有像前几天那样把脸埋进掌心或扭向一边。

她任由泪水滚落，顺着脸颊的沟壑流淌，滴在两人交握的手上。

她反手握住了女儿的手，那力道很大，指甲几乎掐进叶青的皮肤里。

然后，她伸出另一只颤抖的手，摸索着，拉住了旁边叶洋的胳膊。

叶洋立刻蹲下身，将胳膊凑近，让母亲能更轻易地握住。

李秋梅将两个孩子的手拢在一起，紧紧攥着，往自己身边带了带，仿佛要将他们重新拉回自己的羽翼之下，又像是要从他们身上汲取支撑下去的力量。

“青青……洋洋……”她的声音破碎不堪，被汹涌的泪水浸泡得肿胀变形，“妈知道……妈都懂……为了你们姐弟俩，我一定……一定振作起来。”

这句话，她说得断断续续，却用尽了全身的力气。

每一个字都像从心口最深处剜出来，带着血淋淋的痛楚和决绝。

说完最后一个字，她一直强撑着的、那根名为“理智”或“体面”的弦，终于“崩”地一声断了。

她猛地俯下身，额头抵住与儿女交握的手，放声大哭。

那不是啜泣，不是呜咽，而是彻底崩溃的、撕心裂肺的嚎啕。

哭声从她胸腔深处爆发出来，像受伤野兽的哀鸣，混着绝望、不甘、撕扯般的剧痛，以及某种尘埃落定后的巨大虚空。

她哭得浑身剧烈颤抖，肩膀耸动，仿佛要把这些天堵在胸口的所有东西——对丈夫猝然离世的不解与愤怒，对未来的恐惧与茫然，对独自支撑家庭的无助与恐慌，还有那深不见底的悲伤——全都毫无保留地倾倒出来。

这哭声太过惨烈，像一把钝刀，反复切割着房间里另外两个人的心脏。

叶青的眼眶瞬间红了，滚烫的液体毫无阻碍地滑落。

她没有去擦，只是更紧地握住母亲的手，另一只手抽过床头柜上的纸巾盒，抽出几张，边哭边小心翼翼地给母亲擦拭脸上纵横交错的泪水。

纸很快被浸湿，她又换新的，动作轻柔，带着一种近乎笨拙的安抚。

叶洋别过脸去，死死咬住下唇，喉咙里发出压抑的、破碎的哽咽。

少年人的自尊让他不愿意像母亲和姐姐那样放声痛哭，但肩膀却控制不住地剧烈抽动，泪水大颗大颗地砸在地板上，洇开深色的水渍。

他抬起没被母亲拉住的那只手，用手背狠狠抹了一把眼睛，却抹不干源源不断的潮湿。

三个人，就这样在昏暗的晨光里，哭作一团。

泪水是共同的河流，冲刷着各自的悲伤，也将他们更紧密地冲刷到一起。

没有言语，只有哭声和眼泪，在这个狭小的空间里交织、碰撞、融合。

这是丧事过后，他们第一次真正地、毫无保留地共同面对这份残缺和剧痛。

不知过了多久，李秋梅的哭声渐渐低了下去，变成断续的抽噎，最后只剩下疲惫的、深长的呼吸。

她慢慢直起身，脸上泪痕狼藉，眼睛肿得几乎睁不开，但某种沉重的东西，似乎随着泪水流走了一些。

叶青用干净的纸巾，仔细擦干母亲脸上最后的水迹。

她的眼泪也止住了，只是眼眶和鼻尖还红着。