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第2章 你知道的桀骜不驯很少来形容一个女人（第13页）

安全。

他走进那个集装箱岗亭，里面有一股陈旧的烟草味和浓重的汗臭。

墙角堆着几箱过期的MRE口粮，桌子上有一台积满灰尘的监控屏幕。

他按照汤普森给的卡片输入了那串复杂的密码。

屏幕闪烁了几下，跳出了四个角度的俯视画面。

灰蒙蒙的，像是在看一场上世纪五十年代的默片。

菲斯克从包里翻出一叠还没开封的粉笔，在桌子上画了一个简易的表格。

日期。

车数。

金额。

他把M4A1靠在腿边，从包里摸出一罐红牛，“啪”地一声抠开拉环。

橙色的液体滑入喉咙，带着化学合成的甜腻和咖啡因的刺激。

他不需要提神。

只是因为印钞机马上就要转起来了。

六点整。

地平线上升起的第一缕阳光还没来得及驱散寒气，远处的主公路上就传来了引擎的轰鸣声。

一辆冒着黑烟的卡车正顺着起伏的沙丘慢慢爬过来。

菲斯克放下红牛罐，整理了一下那件明显小了一号的防弹衣，走到了混凝土防爆墙的入口处。

第一辆车是一台装满了面粉袋的小型货车。

司机是一个包着肮脏头巾的老头，他的眼神里充满了那种在战乱中磨砺出来的精明和顺从。

当他看到菲斯克那几乎要遮住太阳的身影时，握着方向盘的手明显抖了一下。

菲斯克没说话，只是伸出两根手指，在空中做了一个数钱的动作。

老头甚至没有问为什么。

他熟练地从仪表盘下面的缝隙里掏出了一张皱巴巴的二十美元，递到菲斯克面前。

菲斯克接过钱，塞进战术裤侧面的口袋。

他摆了摆手，示意货车通过。

第二辆，一辆拉着山羊的皮卡。

十五美元。

第三辆，又是一辆。

……

两个小时。

菲斯克的口袋已经鼓起了一个明显的包。

他算了一下，已经有四十二辆车通过了。

速度比他预想的要快。

麦克斯韦那个老混蛋说得没错，这里确实是阿富汗的血管。

每一滴流过这里的血，都带着美金的味道。

就在他准备迎接第四十三辆车的时候，一辆白色的、挡风玻璃裂了一半的旧款奔驰车，在减速带前猛地刹住了。

车头上挂着一些色彩斑斓的装饰，像是一个移动的垃圾桶。

引擎盖下冒出一阵刺鼻的焦糊味，伴随着剧烈的抖动。

菲斯克站在路障后面，面无表情地伸出手。