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第107章 雾气（第7页）

白色的白菜丝和褐色的肉馅混合在一起，像是冬天过后，雪和泥土混在一起的样子。

她抓匀之后，拍了拍手上的馅料，在围裙上擦了擦，然后揭开盖在面团上的湿布。

面团醒好了。

摸上去更软了。

更有弹性了。

她用手按了按，面团在她的指腹下陷下去。

然后又慢慢弹起来。

她在案板上撒了干粉，把面团放在上面，揉了揉，搓成长条，切成小剂子。

她擀皮。我包。

擀面杖在她手里来回滚动，吱呀，吱呀，吱呀，像是一首很简单的歌，只有节奏，没有旋律。

圆形的面皮在她手下一张一张地出现，大小均匀，中间厚，边缘薄，每一张都几乎一模一样。

她做这些动作，和记忆中的一模一样，和很多年前她教我包饺子的时候一模一样，手的幅度，擀面杖转动的角度，撒干粉的动作，没有任何多余的动作。

我拿起一张擀好的皮，放在手心里，皮的边缘在手掌上卷起来一点，像一个小碗。

我用勺子舀了一勺馅，放在皮中间，然后把皮对折，捏紧边缘。

手指沿着饺子皮的边缘一下一下地捏，一个褶，两个，三个，捏到最后，一个不太好看的饺子立在了手心里，肚子鼓鼓的，边缘的褶子大小不一，歪歪扭扭的。

母亲看了一眼，伸手，从我手心里拿起那个饺子，看了看，然后放到了篦子上。和其他饺子排在一起。

“还行。”她说。

那两个字，和她说过的很多次”还行”一样，短，平淡，不费力。但我知道，在这个家里，”还行”就是最好的话了。

我又拿起一张皮。

案板上排满了一篦一篦的饺子，圆鼓鼓的，白生生的，挤在一起，像是一家人。

窗外的光线从白色变成金色，又变成灰色。

屋里的灯亮了。

锅里的水开了。

水花在锅底翻滚，气泡从锅底升上来。

到水面破裂，发出咕嘟咕嘟的声音。

母亲把饺子下进锅里，一个个地，顺着锅沿滑下去。

白色的饺子在沸水里沉下去。

然后又浮上来。

在翻滚的水花里挤来挤去，像是在水里的白色的鱼。

白色的蒸汽升起来。满屋子都是面粉和猪肉大葱混合的气味，湿的，暖的，带着食物的温度。

“吃饭。”她说。

我坐在桌前。

面前摆着一碗热气腾腾的饺子。

碗烫手，我把手指贴在碗沿上。

热度从瓷器渗进皮肤，不是烫，是那种正好能感觉到温度的热，在掌心化开。

我夹起一个，蘸了点醋，醋的酸味冲进鼻腔，酸，清爽，和饺子的香味混在一起。

饺子放进嘴里，烫，面皮在牙齿间弹了一下。

咬开。

肉汁渗出来。

鲜的，烫的，白菜的甜和肉的鲜混在一起，被醋的酸味托着，在舌尖上化开。